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說故事的人很多，我們都會是有故事的人。
故事可能寫在無波的海面上，白雲繾綣，島嶼上那裏有羊羔低頭細細地吃草，咀嚼過一回又一回，偶爾抬首對農人哀哀叫著
故事，該是從不可回憶之時所種下的種子，最後發放出的各色花朵，而我所記得的不過是片段而已。即使短小瑣碎，也彌足珍貴。
猶記和外婆在月光下徐徐步行，涼透的海風夾著鹽味竄入鼻門，那氣味現今僅屬於記憶所擁有。記得我悄聲詢問，路燈都壞了，怎麼辦？外婆回應我，有光呢，在天上啊。
現在的我，抬頭，怕是再看不見同樣的月光，但在夢裡，還感受著它透涼的溫度，像流水洗滌過髒污的心靈，明日，我又是株新生的小草。
我再攀不上紅色的屋瓦，現在的海也似乎喚不回昔日的藍，我感覺自己慢慢有了故事，卻漸漸失了人生，但我僅僅是懷念而已，懷念過去尚單純無知的自己，心繫純粹快樂的曾經－－誰讓那時候的自己還不懂甚麼是孤獨，而甚麼又稱做傷心呢？
畢竟，都是過去的事情了。
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